Несмотря на деревенское происхождение, во мне есть что-то аристократическое. И это что-то - болезнь. 

Мигренью мучаюсь с детства. Стоит проехаться на автобусе, прогуляться на барахолке, не вовремя поесть, немного невыспаться, поесть какой-нибудь гадости на улице,  как дикая головная боль овбалдевает мною как огромный афроамериканец хрупкой, но грудастой медсестрой в фильмах для взрослых.

Ненавижу, когда опаздывают. Ненавижу ждать. Есть обещания, есть сроки, есть просто хорошие манеры, а есть люди, которые срут на это. И как же так получилось, что я один из этих срущих?

1984 год.  Пошел второй год службы.

По ночам иногда пьем водку.  Точно не мне, другому, пришла в голову идея - напишем заявления.

Я включился. Еще 9 человек, и мы с утра отнесли свои листочки замполиту.

Они все здесь, но кто конкретно? Уже не помню...